Neulich fragt mich doch eine liebe Bekannte, ob ich verheiratet wär. "Verheiratet?!", entgegne ich entgeistert. "Ich?".

Ich alter Brezentrager verheiratet? Ja, die Zenz möcht ich mal sehen, die jemanden heiraten will, der mit siebenundvierzig immer noch nicht zum Establishment gehört. Mei, alle sind's so sauarriviert mittlerweile. Es macht mir einfach keine rechte Freud, dieses Eigenheimsparen. Ich hau des Pulver raus für Schwarzpulver und Schwarzer Krauser und wenn's grad passt für einen Schwarzen Afghanen.

Im Vertrauen, liebe Leser: In den Doppelstunden meiner Seminare, gibt's oft eine kleine Pause. Die mach ich gerne hinter der großen Palme zur Lungenjause und höker mir einen Jolly rein, damit die zweite Dreiviertelstunde wie im Flug von Taragona nach Malaga per Easy-Going-Jet vorüber wischt.

Aber des verstehen viele Weiber einfach net. Die wollen einen Wagen von Seat und einen Schuh von Gucci, einen Welpen vom Stumfoll Helmut und ein Kind vom Fonse. Aber des is mir zu arriviert. Ganz ehrlich, da halt ichs lieber mit dem Proust, der da sagt:

"Das einzige, was noch schwieriger ist, als ein geordnetes Leben zu führen: es nicht anderen aufzuzwingen."

So, jetzt muss ich ins Bett, weil der Bepp, der Kater, schon wieder ins Wohnzimmer biselt hat und ich keine Lust mehr hab, des heut noch aufzuwischen. Recht heiss wars heut eh wieder in Barcelona.